era dia da faxina. do quadro de avisos tirei tanto pó que
tive que tombar o balde ao chão. e como ainda era cedo, meus olhos não sabiam discernir de tão cerrados, e agora apertados nesse juramento de que tive culpa, mas

as ostras estavam sujas,

e ainda agora me parece que foi melhor assim, já que de todas sairiam pérolas barrocas, dores abdominais depois da conquista de abri-las deixando as mãos dilaceradas no corte pela casca
como a velha gravura japonesa da mulher-ostra, que resolve se abrir aos flancos, fluida mulher que te escapa mas não a mim, que tombei o balde ao chão, para vê-las melhor, espalhando no corpo o próprio corpo espalhado que, mais limpo que a casa, saiu a correr pela cidade sem notar,

abandonando a velha casa como alguém que
derrubando o fio de água se espalha por tudo, vai criando uma corrente sem espaço. estou na rua, pensando uma cidade que era como londres, ou qualquer uma dessas cidades que ainda conservam um calçamento de pedra e musgo que o rio não vê ao lado, tornado da

água do balde alcança os meus calcanhares

na rua. porque agora o rio tomou conta de tudo que eu posso sorrir, dos paralelepípedos até as muretas dos omoplatas sorrimos, os relógios em cima dos postes estão cobertos da água, os olhos sujos que nos olham das torres começam a ser alcançados por ela
não corro, não ando, nem nado, fico estática, afinal
você está afogado, os postes já não querem mais serem vistos, os cachorros já foram esquecidos, debaixo dágua não sabemos se são horas de dormir, sorrir, dançar ou morrer. estaremos atônitos, até que uma faísca ou o silêncio nos consuma,

até a dicção.


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(não é surrealismo não enchiam o coliseu de água?)

sabe, meu bem, eu não quero enlouquecer again

você precisa, você precisa
(please stay,...)
não sei, leia na minha camisa

o Escalércio era maquinista e sempre implicava com os cafés que eu tomava, uns óculos escuros enormes, e uma camiseta listada com mangas: "usaria mangas na bolívia também?", dizia ele, que não entedia o nosso amor. bem, fiquei muito impactada quando soube do primo dele que tinha trabalhado no último reality show da televisão americana. descobriram que ele era brasileiro e não cubano, não sei que fim deu,

fiz menção ao letreiro delicatessen como sugestão de um estado de espírito que não há mais. queria a piada, meus olhos. estava sozinha, podia se ver pela aflição que a casaca do garçom alfinetava no meu braço. eu não queria que ele soubesse

que eu era uma daquelas pessoas que dão a tudo o nome de amor. chora-se sem valia.
no pátio interno o menino jogava o pião que eu era no cimento, gira
gira

a primavera.!

Queria traçar uma vida que fosse minha
___não só, nem acompanhada____,
mas provando os frutos do mundo solar de que a minha ansiedade já era semente.

(maria gabriela llansol, onde vais, drama poesia?)