C,
contente pelo seu contato, considere isso como um esboço. Hoje acordei com meu mau humor totalitário que me fraterniza com toda a humanidade, um mau humor histórico. Faz calor em São Paulo. Tomei banho e não me sequei com a toalha. Sensação de um ano atrás na vida de hoje. "Tudo ainda é tal e qual/ e no entanto, nada igual". Mas esfrego os olhos e me vem uma nitidez absoluta e somos aqui, tudo forte, tudo intenso, tudo bem. Leio Cecília Meireles, ela é abrupta e me toma pela mão meu tom, faço versos mentais no Largo da Batata, com seu estilo e meu ônibus cheio. Desço no meu ponto, reconheço os tipos. Nos dias sinto tédio e euforia. Nas noites cansaço e amor. No shopping mostro a ele como aquelas duas espanholas são irmãs e não argentinas. Ele me chama de escritora, eu digo "escritora sem escrita, só se for". No traço imediato do desenho dele penso em escrever.
O Cortázar é fita do laço que enquanto se desfaz o nó esboçado, puxando pela ponta, o lado áspero da fita range com o contato. É um contraponto a sua doçura atônita. Nessa minha vida povoada com gente demais em todos os itinerários encontro nosso tempo, não tanto quando falo de você, mas se penso no chuveiro: e se eu pudesse só ter um amigo escolhido?
Mas hoje não, não posso escolher nenhuma resposta a essa enquete falida, nem de mensagem a você, nem as minhas questões no consultório de um homem (um homem é um homem e eu sempre escolho um homem) que me falou em cenário três anos atrás e eu considerei. Será um dia de dúvidas?
Com seu beijo,
J.